Дом моего одиночества. Ольга ТалантоваЧитать онлайн книгу.
схватили один из переплетов. Книга в черной обложке удобно улеглась на коленях Карла.
– Впервые за столько лет в моем доме гость.
Карл выдохнул так громко, будто копил в себе эти слова, как самую большую на свете тайну.
– Ты не любишь гостей?
– Если ты заметил, мой дом для них вовсе не предназначен.
– Конечно, заметил. Мало того, мне показалось, что он не предназначен даже для жизни.
Карл недовольно откашлялся.
– Ты не прав.
Я почувствовал, как в темноте его брови нахмурились.
– Да, скорее всего не прав. Ты мне обещал рассказать про сбежавшую книгу.
– И вовсе она не сбежавшая. Она украденная! И я обещал только подумать, но не более.
Я прикрыл глаза ладонью.
– Прости. Судя по предложению зайти в гости, я отчего-то решил, что ты подумал.
Карл помолчал в нерешительности.
– Подумал. Я расскажу тебе одну историю. Только ты обещай не считать меня сумасшедшим.
– Конечно, Карл.
– И никому не рассказывать о том, что видел и слышал.
– Конечно, Карл!
Карл едва улыбнулся, погладил обложку книги и начал.
1/ с пустой головой и потрепанной книгой
Как будто я сплю.
Как будто я пришел в тир и стал мишенью.
Бегу.
Бегу.
Бегу.
Вокруг дым и голубые лица таких же птенцов, как я.
Мой мир трескается.
Стены наползают на глаза и мешают быть светлым.
Бегу.
Холодная ладонь хватает меня сзади за воротник и тащит обратно.
Вырываюсь и бегу.
Снова появляется ладонь. Превращается в фиолетовую от настойчивости. Тащит меня с огнестрельным упорством.
Я теряю под ногами землю, трясусь от вулкана внутри.
Спаси меня.
Спаси меня.
В пыли цвета седых курчавых волос я растерял свое прошлое и Марка.
Марк, мой брат, схватил меня еще крепче, закрыл своей курткой от свинцовой бури, толкнул в долгожданное укрытие и неожиданно исчез.
На секунду я подумал, что у меня никогда, может быть, не было брата, и войны тоже никогда не было.
С каждым выстрелом я все больше и больше превращался в птицу и улетал в страну песочных кенгуру, тасманских дьяволов и беспечных жирафов.
Во мне росла влюбленность к миру, которую безнаказанно расстреливали.
Рядом со мной лопнул утренний свет и превратился в дым, внутрь посыпались замерзшие куски глины. Я как будто различал звуки не ушами, а кожей. Каждый всхлип и удар рукоятки о забытый на дороге сапог раскапывал вены.
Наверху , укутанные в пепел, лежат мои теплые люди. Они никогда не убегали от будущего, они бились за него до последнего отражения неба в зрачках.
Наверху, там, где завтра взойдет солнце, и люди снова будут бояться встретиться друг с другом взглядом, стучат каблуки и бьются пули.
Скоро наступит весна. В мое укрытие прилетит