Туча летучая. Стихи. Алексей ПокотиловЧитать онлайн книгу.

      Ночь проползла, рассвет пропрыгал,

      Разлёгся день большой и шумный.

      Уже раскрыта шепчущая книга

      И клавиши распутывает Шуман.

      На занавесках на подвесках,

      Теней скачки – на кластер кластер,

      Уже штрихи на потолочных фресках

      Выводит мерно затаённый мастер,

      А книга мнётся и бормочет

      И Шуман сдвинут Мендельсоном.

      Весь шум в случайностях непрочен,

      Случайно выгнутым балконом

      И просыпающейся ложью,

      В последнем росчерке уюта —

      В изножье снов,

                        предчувствий дрожью,

      Прощание в свершённое укутав.

      Не посещаем голосами

      Мой полубред полудосуга.

      Мы разбрелись усердно сами,

      Боясь наткнуться друг на друга.

      День бесконечен, ночь мгновенна:

      Скорбящий Малер вяжет струны,

      Берёза, отслоив полено,

      День выжигает в пепел лунный.

      Жизнь – погремушка для незрячих,

      Где каждый вписан и залистан.

      Мы от себя себя же прячем,

      Страшась узнать в себе статистов.

      Туман, террасу отрезая

      От исчезающей стены,

      Дрожащей палевостью края

      Моей касается спины,

      Толкая к плещущему полю

      Видений крадущихся толп.

      Почти восторженно позволю,

      Чтобы во мне проснулся волк,

      Бегущий, в поисках добычи,

      На признак запаха, на знак,

      Не пользуясь подсказкой птичьей,

      Вдыхая каждый звук и злак:

      Искать следы твои земные,

      Вдыхать твою земную плоть.

      Туман порежу на ремни я,

      Себя позволю распороть

      Видениям густым и тихим —

      Пусть заживёт во мне обман.

      И перестану быть я диким,

      И стану лёгким, как туман,

      Презрев гармонию скандала —

      Зудящий вагнеровский слог.

      Жить без тебя мне не пристало

      В тумане, превращённом в смог.

      Замри.

                Вернёмся в наши ноты

      Звенящей призрачной тоски,

      Где снова понимаешь кто ты —

      Собой разорванный в куски.

      К нам музыка летит из Млечного Пути,

      Скользя по пальцам пианиста.

      Создатель правый, запрети

      Нам доводить её до свиста!

      Пустоты композиторских голов

      Ты разрешил от недостатка глины,

      Учёл, как Высший Богослов,

      Своих же собственных основ

      Всей мирозданческой картины.

      Учёл?

               Вдохни же в наши черепа

      Сомнение, смирение, старание —

      Возможно, жизнь и станет не слепа,

      И будем мы как те, кем были ранее —

      Мы,