27 (сборник). Илья КудринЧитать онлайн книгу.

      Двое прохожих, аромат алкоголя.

      Грубая женщина, мужчина довольный.

      Запах настолько резкий, дотошный

      от двух незнакомых, противных прохожих.

      Идет дуновение ветра в двух метрах.

      Схоластика тоже решение ветра.

      Просто все сложно, когда не на месте

      те, кто всего интересней.

      Когда вероятность того, что прекрасно,

      будет равна единице, и гласно

      народ обозначит свои все виденья,

      как же несложно читать откровенья.

      Оденься. Открой дверь от комнаты.

      Выйди на улицу, вдохни эти образы.

      Выйди. Пройдись. Зачем эти возгласы

      в тетради, в листе или в голосе?

      Просто здесь. Считаю открытия.

      В жизнь идут друг за другом события.

      Покрытие стало слегка нестабильней.

      Устоять все сложней, безобидней.

      Почесав подбородок, ослабив глаза,

      откроешь для мира новый роман.

      И жизнь показалась скорее обман,

      чем-то, что зовется божественный дар.

      Огни горят вдоль парка в бездну.

      Иду, считаю сколько раз

      асфальт, что разрисован мелом,

      я встречу, не сменив гримас.

      Сто мыслей, сто множеств внемлю,

      пуская мимо тысячу глаз,

      и чувствую, что напишу я поэму.

      Чувство сильнее, чем страх.

      Дошел до дому. В ту ж минуту,

      как открываю дверь, и там

      теряю всю свою я музу —

      Бермудский параллелограмм.

      Восходящее солнце бьется

      с грозой. И бьется пастух

      с козой упрямой.

      У курицы яйцо несется.

      В курятник влетает пух.

      Хозяйка утром рано

      поливает цветы в саду.

      Читатель читает вслух

      девушке, что уже зовут

      домой. И только на брегу

      у реки, где обычно глух

      улов рыбака. Но тут

      не в рыбе вопрос, не в реке,

      А скорее всего в рыбаке,

      что ловит только на дне.

      В деревне в делах – это Бог.

      В деревне Он всех уберег.

      Только от смерти не смог.

      Ветер. Морозный вечер.

      В городе пусто. Пусто вокруг.

      Только мы и зеркальная вечность.

      Только звезды. И вдруг

      какое нам, стало быть, дело

      до неба, до звезд и до тех,

      кто поет, что уже потеплело,

      что плед – это просто лишь мех?

      Только мы, и все так неважно.

      Только мы, и в этом вся суть,

      что любовь – оставаться отважным,

      что любить – это вечность для двух

      сердец, для двух порхающих век,

      что взлететь нам дают над рекой,

      посмотреть на нее и увидеть там тех,

      кто