Пропуск в рай. Эдуард РусаковЧитать онлайн книгу.
верни мне моего папу… Дорогой Сталин, пожалей меня и мою мамочку…» Конечно, потом, с годами, эта любовь прошла – но ведь не забылась! Первая любовь не забывается!
– Ой, не надо, – отмахнулся судья. – Кончай пудрить нам мозги. Может, ты и Ленина любил?
Кафе на Никольской
– Ленина я уважал, – сказал я. – Очень долго уважал. Однажды мне даже довелось с ним встретиться…
– Ну что ты мелешь?! – возмутился судья. – Ты родился, когда Ленин уже много лет лежал в мавзолее… Как ты мог его видеть? В гробу?
– И в гробу видел. И наяву, – сказал я совершенно серьезно. – Это было в мой последний приезд в Москву. Проживал я тогда в Переделкино, в писательском доме творчества, сладко спал под пение соловьев, по утрам завтракал в полупустой столовой, а днем уезжал в столицу, гулял по музеям, по выставкам. Решил как-то посетить мавзолей – но в тот день там почему-то было закрыто. Санитарный день, вероятно. Пройдясь вдоль захоронений в кремлевской стене, я вышел на Никольскую улицу (это рядом с Красной площадью) и решил перекусить там в кафетерии. Сижу, ем куриный суп с лапшой, пью зеленый чай с лимоном, похрустываю печеньем с изюмом… И вдруг вижу – в кафе заходит Ильич!
– Что за бред?.. – прошептал прокурор.
– Вот и я подумал, что брежу… Ильич в своем костюмчике, в галстучке, в жилетке, с загорелой лысиной, рыжеватой бородкой… Ну, вылитый Ленин! Я чуть печеньем не подавился, уставился на него. А он подходит к моему столику, улыбается, спрашивает: «Здесь не занято? Можно присесть?» Я молча киваю, и он садится. Я предлагаю ему печенье, он отказывается: «Диабет… А не хотите ли кофейку?» Я отказываюсь: «Гипертония». Смеемся… «Барышня, мне чашечку кофе», – говорит он официантке. Та молча кивает и через минуту приносит ему кофе. Ильич глотнул кофейку. «Ну и жарища в Москве, не правда ли? – произнес он, глянув на меня с лукавой улыбкой. – А вы, батенька, явно приезжий… Ведь я угадал?» – «Да, я из Сибири, – кивнул я, глядя на него, не мигая. – А вы – правда, Ленин?» – «Совершенно верно, – говорит. – Вот, вышел прогуляться…» – «Из мавзолея вышли?» – «Почему из мавзолея? – И он вдруг звонко захохотал: – Так вы что, всерьез приняли меня за настоящего Ленина? Ну, батенька… уморили! Какой у нас все-таки простодушный, доверчивый народ!» – «Но кто же вы?..» – «Как – кто? – хмыкнул он. – Я Артем Куликов, артист театра Вахтангова, подрабатываю тут, на Красной площади, с другом-фотографом… Да вы что, никогда не видели таких, как я? Там, на площади, два Ильича шарашатся, три Сталина, один Брежнев, один Хрущев… Фотайтесь, с кем хотите!» – «Я бы снялся со Сталиным», – прошептал я. – «Нет проблем! – воскликнул Ильич. – Коба будет только рад. Хотите, познакомлю?» – «Неудобно как-то…» – промямлил я. «Очень даже удобно! Пошли!» – и он потянул меня за собой, и через пять минут я уже фотографировался в обнимку с Кобой и Ильичом.
– Хватит! Хватит! – закричал судья. – Не могу больше слушать эту ахинею!..
Прения сторон
– Что же мне вам рассказать? – растерялся я. – Задавайте вопросы, что ли…
– У