Тик – Так. Сергей Юрьевич РостовцевЧитать онлайн книгу.

      Я завтра сяду в самолёт

      И через два часа

      Закончит дальний мой полёт

      Бетона полоса.

      Я выйду на родной асфальт,

      Конечно, если жив

      Не буду плакать это фальшь

      Когда-то я здесь жил.

      Когда-то встретил здесь жену

      И сын родился здесь.

      И думал – больше не вернусь.

      Но вот он. Вот я весь.

      Вот рядом сын, жена и дочь.

      Вокруг родной язык.

      А что там с неба? Боже! Дождь!!!

      Я от него отвык.

      И я, снимаю свой берет,

      И дождь ловлю лицом.

      Я обещал не пожалеть,

      Держаться молодцом…

      Вернулся? – Нет.

      Возврата нет

      Всё новое давно

      Туда, что бросил

      Взять билет,

      Наверно не дано.

      Текут потоки на асфальт

      Из капель дождевых

      А я не плачу. Плакать – фальшь.

      Дождь на щеке…. Увы.

      На Днепре зелёный остров.

      Мы туда ходили вброд.

      Золотых песков там россыпь,

      И родник холодный бьёт.

      Я и два моих соседа,

      Три отборных босяка.

      Нам на острове веселье.

      Нам без острова тоска.

      Лет с восьми в кармане финка.

      С десяти и самопал.

      Вовка был у нас за Флинта.

      Я, о Флинте прочитал.

      Разбежались лет в пятнадцать.

      Я ушёл в читальный зал.

      Что с друзьями? Вам признаться,

      Очень долго я не знал.

      Я читал, писал, работал

      Что об этом рассказать?

      Весь в идеях и заботах…

      Вот, в читалку шёл опять.

      Как-то, даже не поверил…

      Вижу Женька.

      – Ты ли, нет?

      – Я! Рыбак, сошёл на берег.

      Вот. Обычный домосед.

      – А Володька?

      – Он на нарах.

      Было дело в преферанс.

      Показалось, выпил мало.

      Оказалось, в самый раз.

      Попрощались, как до завтра.

      Только встретимся ли вновь?

      Мимо нас неслась ватага

      Развесёлых пацанов.

      Может на зелёный остров?

      Мы туда ходили вброд.

      Золотых песков там россыпь,

      И родник холодный бьёт.

      Декабрь. На агавах воробьи.

      Бананы жёлтые и мандарин не кислый.

      Ну что ж, другие здесь календари.

      Другие месяцы. Другие даже числа.

      И может они правду говорят,

      Хоть для меня их смысл непривычен.

      Мне снится из того календаря,

      Опавшая листва, пожухлая обычно.

      Как, в сумерках, аллеей я иду,

      Почти зима, а кажется, что лето.

      И пахнет, как в заброшенном саду,

      И только под ногами шорох этот —

      Обычная пожухлая листва….

      Ну,