Поколение одиночек. Андрей ИвановЧитать онлайн книгу.

      Знаешь, а мне так проще,

      Жить на земле без крыльев,

      Молнии острый росчерк,

      Падаю обессилев,

      Падший, но не упавший,

      Сбитый на самом взлете,

      Просто чуть-чуть уставший,

      В этом шальном полете.

      Знаешь, уже не важно,

      Если не к черту нервы!

      Нет, мне не будет страшно,

      Нет, я не суеверный.

      Крылья, на землю сбросив,

      Грязью, измазав перья.

      Ангел прощенья просит,

      Перед закрытой дверью…

      Другим не видны мои раны,

      Но боль не уходит, увы,

      Я прячу душевные шрамы,

      От жалящей в сердце молвы,

      Скрываю их от сострадания,

      Фальшивого, до тошноты,

      Похожего на ликование,

      Бездушной и дикой толпы

      Я вновь маскирую порезы,

      Под гримом улыбок и фраз,

      Героем придуманной пьесы,

      Стою перед вами сейчас,

      Кривляюсь вам всем на потеху,

      Шучу и пляшу будто шут

      А мне ведь совсем не до смеха,

      Да только иного не ждут…

      Жизнь – это просто вздох,

      На перекрестке дней,

      Отданных под залог,

      В царство немых теней,

      Жизнь – это просто шаг,

      Через границу снов,

      Звоном скрещенных шпаг,

      Не распугать богов,

      Жизнь – это просто взгляд,

      Блеском ослепших глаз,

      Если в бокале яд,

      Значит не в этот раз,

      Жизнь – это просто боль,

      Свет от чужой мечты.

      Сладкой не станет соль,

      Вновь не родишься ты.

      Жизнь – это как шантаж,

      Губ пересохших крик,

      Все что вокруг – мираж,

      Сам ты уже – старик…

      Разбей моё сердце на сотни частиц,

      Отдай мою силу тому, кто слабей.

      Я снова стремительно падаю вниз,

      И дни все короче, и ночи длинней.

      Я режу ладони осколками льда,

      И верю – когда-то они заживут.

      Испачканный кровью снег – просто вода,

      Гораздо больней, если в душу плюют.

      Я ставлю капканы на вещие сны,

      Надеясь продать их по сходной цене.

      Ищу на сугробах приметы весны,

      Но вижу лишь тень на облезлой стене.

      Я прячу под маской звериный оскал.

      Разбитые руки в карманах таю.

      Но это не значит, что я проиграл,

      Я верю, надеюсь, живу, и люблю…

      Отсыревший табак, дым в печную трубу,

      Вой бездомных собак – не пророчь мне беду!

      Крест серебряный вдруг – потускнел, почернел…

      Неизбежность разлук…

      Лучше бы не трезвел…

      Эх, забросить бы