Рассыпая мусор. Стихи. Сергей БушовЧитать онлайн книгу.
* *
Прохожий затемнённых городков,
Плутающий под небом вечерами,
Просящий белизны у облаков
Чернеющими дырками-глазами,
Попутно залезающий в нутро
Бетона, громоздящегося в горы,
Ползущий сквозь немыслимые норы,
Как синий червь глубокого метро…
Ты осторожной поступью своей
По домику раздумий обветшалых
И чердачку догадок запоздалых
Идёшь в свою кладовочку идей
И между старых гниленьких стропилин
Укладываешь новый яркий миг.
Ты думаешь, что всё уже постиг,
Не зная, до чего ещё наивен…
2.10.93
К «Чайке»
Кто ты, чайка? Черный лимузин?
Телевизор? Пьеса? Пылесос?
То ли ты разжалобишь до слёз,
То ли израсходуешь бензин?
Мой крылатый фотоаппарат,
Подними меня под небеса,
Где таких же тварей голоса
Смутными зигзагами звенят.
Я совсем запутался в словах.
В памяти – мильоны этажей
Тайных, непонятных миражей,
Плоть приобретающие в снах.
Там грустит грузнеющий грузин,
Там похожи атлас и салат,
Там любой радист чему-то рад,
Каждая берёзка – магазин.
А когда по городу иду,
То случайно ставлю на углах
Образы, увиденные в снах,
И по бреду страшному бреду.
Я зайду в какой-то новый дом,
Где тихонько тикают часы,
Листья книг полны живой росы,
И тома как будто не о том…
Здесь вода имеет странный вид,
Тухлая тушёнка на столе,
А в глазах железное желе
Ждёт, когда же лето пролетит.
25.8.94
* * *
Все мы сексуально озабочены.
Все тела куда-то да летят.
Если пролетарий, то рабочий.
Если не рабочий – значит, гад.
Всё объяснено и всё распутано.
Все ответы спрятаны в словах.
И ученье Фрейда-Маркса-Ньютона
Гордо правит в наших головах.
31.10.94
* * *
Я больше не вернусь туда, где был.
Неповторимо время, мир изменчив.
На все вопросы будущей судьбы —
Ответ из отрицательных наречий.
И если где-то в центре бытия
Я встречу вновь того, кем был я прежде,
То буду это всё-таки не я,
Хоть он – с моим лицом, в моей одежде.
И этот факт поставит на попа
Ось времени, недвижную доныне,
И многих «я» смятенная толпа
Начнёт, сопя, карабкаться к вершине.
2.11.94
* * *
Проклятый ветер… Гнёт, ломает,
Вздымает хищно пыль вокруг,
Толкая в спину, прогоняет
Сквозь пальцы деревянных рук.
Но всё-таки – когда б не ветер,
Стоять бы мне, где я стоял,
Не встретить тех, кого я встретил,
Не отыскать,