Butler Parker Box 13 – Kriminalroman. Günter DöngesЧитать онлайн книгу.
habe auch ich schon intensiv nachgedacht, mein Junge«, behauptete die ältere Dame, »und auch über den jungen Mann in der Spielhalle. Wie heißt er noch, Mr. Parker?«
»Es handelt sich um Mr. Ritchie Dawson, Mylady«, erinnerte der Butler in seiner diskreten Art.
»Eine schillernde Person, nicht wahr, Mr. Parker?«
»Dem kann man in der Tat nicht widersprechen, Mylady.«
»Er ist selbstverständlich der eigentliche Drahtzieher«, erklärte die ältere Dame, »das wußte ich sofort. Sie sind hoffentlich ebenfalls meiner Ansicht, Mr. Parker.«
»Nur partiell, Mylady, mit Verlaub zu sagen.«
»Dann eben nicht«, redete sie munter weiter, »ich fragte mich nämlich, warum er verschwand, als er mich aus seiner Spielhalle führte. Er wußte genau, Maß dieser Manuel, oder wie immer er auch heißen mag, draußen auf dem Parkplatz auf mich wartete.«
»Mylady beziehen sich auf den jungen Mann namens Marty?« fragte der Butler.
»Ich klammere mich grundsätzlich nicht an Namen«, gab sie unwillig zurück, »ich halte mich an Tatschen, Mr. Parker. Dieser junge Mann also ist der Drahtzieher, um das noch mal zu wiederholen.«
»Verwies dieser Marty nicht auf einen Billy Brandon, der den Club der Fünfhunderter aufgezogen hat?« warf Mike Rander ein.
»Und der in Clerkenwell residiert?« fügte Kathy Porter hinzu.
»Nichts als ein Ablenkungsmanöver«, wischte Lady Agatha diese Einwände hinweg, »erinnern Sie mich daran, Mr. Parker, daß ich mir diesen Kubikmeterclub so bald wie möglich ansehe.«
»Sehr wohl, Mylady.« Parker verzichtete auf eine Korrektur.
»Vor dem Dinner werde ich noch ein wenig meditieren«, erklärte Agatha Simpson und setzte Ihre Fülle in Richtung Treppe in Bewegung, »ich möchte in einer Stunde etwa geweckt … äh, benachrichtigt werden.«
Mike Rander, Kathy Porter sahen die ältere Dame lächelnd an, bis sie im Korridor verschwunden war. Dann wandten sie sich Parker zu, der ihnen einen Sherry servierte.
»Wie beurteilen Sie denn die Lage, Parker?« erkundigte sich Mike Rander.
»Das gesamte Umfeld, Sir, dürfte noch weitgehend unbekannt sein«, gab der Butler zurück, »der Hinweis auf Billy Brandon ist allerdings als beachtenswert zu bezeichnen.«
»Wer ist Ritchie Dawson, Mr. Parker?« warf Kathy Porter ein.
»Meine Wenigkeit ist geneigt, seinen Worten Glauben zu schenken«, erwiderte Josuah Parker, »Mr. Dawson ist selbstverständlich kein unbeschriebenes Blatt, um es so zu umschreiben, Miß Porter. Auf sein Konto gehen einige Vorstrafen wegen Diebstahls, Körperverletzung und Erpressung. Meine Wenigkeit konnte ihn seinerzeit vor einer Mordanklage bewahren.«
»Gehört ihm diese Spielhalle?« fragte Mike Rander.
»Seinem Onkel, einem gewissen John Dawson.«
»Der wahrscheinlich auch kein unbeschriebenes Blatt ist, wie?«
»In der Tat, Sir. Mr. John Dawson ist ein Hehler, wie aktenkundig gemacht werden konnte.«
»Ist diesem Onkel zuzutrauen, daß er diese Versicherung, aufgezogen hat?«
»Kaum, Sir, dazu fehlt es Mr. John Dawson an Härte, um es mal so auszudrücken.«
»Wollen Sie noch in dieser Nacht zu Billy Brandon nach Clerkenwell fahren?« warf Kathy Porter ein.
»Solch eine Fahrt bietet sich an, Miß Porter«, lautete Parkers Antwort, »aber dabei sollte es in erster Linie um Mr. Ken Kogan gehen.«
»Sprechen Sie jetzt von dem Besitzer des Morris, Mr. Parker?«
»Von einem Mann, Miß Porter, der seinen Wagen über alles liebt und ihn nur an den Wochenenden zu benutzen pflegt.« Parker nickte.
»Fahren wir in großer Besetzung nach Clerkenwell?« wollte der Anwalt wissen.
»Wohl kaum, Sir«, gab der Butler zurück, »Mylady wird sicher einen kritischen und ausgedehnten Blick auf einen Kriminalfilm werfen, den das Fernsehen in zwei Stunden präsentiert.«
*
Kathy Porter hatte sich gründlich gemausert.
Sie trug eng anliegende schwarze Lederhosen, passende Stiefel und eine ebenfalls, schwarze Lederweste. Auf ihrem dunkelbraunen Haar mit dem leichten Rotstich saß eine Ledermütze, die recht verwegen wirkte. Noch hatte Kathy neben Parker im hochbeinigen Monstrum ihren Platz, doch schon bald sollte sie ausgesetzt werden.
»Machen Sie sich wirklich keine Sorgen, Mr. Parker«, meinte sie lächelnd, »ich bin schließlich nicht zum ersten Mal dabei. Ich kann mich schon wehren.
»Daran besteht erfreulicherweise nicht der geringste Zweifel«, antwortete Josuah Parker, »aber vielleicht sollten Sie noch generell ein wenig mehr Farbe auftragen, was Ihr Makeup betrifft. Es wirkt noch zu diskret.«
»Dem kann leicht abgeholfen werden«, sagte sie auflachend und machte sich sofort an die Arbeit. Dann wandte sie ihr Gesicht Parker zu, der ihren Blick kurz und prüfend erwiderte.
»Ausgezeichnet«, stellte der Butler fest, »jetzt sehen Sie einer sogenannten Rockerbraut sehr ähnlich.«
»Den Rest schaffe ich vor Ort«, beruhigte Kathy Porter den Butler, »ich stamme also aus Liverpool und besuche hier in London meinen Onkel.«
»Der Horace Pickett heißt«, führte Parker weiter aus, »Sie haben sich von einem Autofahrer mitnehmen lassen und sind in Clerkenwell rein zufällig angekommen.«
»Wie wir es verabredet haben, Mr. Parker.« Kathy Porter war von Parker genau instruiert worden. »Ich werde während meines Ausflugs von Mr. Pickett und einigen seiner Freunde beschattet.«
»Meine Wenigkeit sieht den kommenden Stunden mit Freude entgegen«, sagte Josuah Parker, »darf man Sie noch mal daran erinnern, daß Sie jegliches Risiko vermeiden sollten, Miß Porter?«
Sie nickte und wartete darauf, endlich abgesetzt zu werden. Sie wollte sich als Lockvogel betätigen und Bekanntschaft mit dem Club der Fünfhunderter schließen. Kathy traute sich solch eine Aufgabe ohne weiteres zu. Aus dem Stand konnte sie Slang sprechen.
Nachdem sie ausgestiegen war, fuhr der Butler noch ein Stück weiter und holte dann ein Sprechfunkgerät aus einer Halterung unter dem Armaturenbrett. Er schaltete es ein und rief den Namen eines gewissen Mr. Horace Pickett.
»Mr. Pickett«, meldete sich die Gegenstelle umgehend.
»Sie haben zur Kenntnis genommen, daß Miß Porter bereits ausgestiegen ist?« fragte Parker.
»Alles unter Kontrolle, Mr. Parker«, bestätigte Horace Pickett, »wir lassen sie nicht aus den Augen. Ich habe übrigens den Mann aufgespürt, der Sie nach Ihrem Besuch bei Kogan gewarnt hat.«
»Die Zusammenarbeit mit Ihnen, Mr. Pickett, ist stets erfreulich und gewinnbringend.«
»Der Mann heißt Dave Davids und wohnt vier Häuser neben Mr. Kogan. Er ist Nachtportier in einer Hotelpension.«
»Dave Davids«, wiederholte Butler Parker den Namen, »man wird auch ihm einen Besuch abstatten müssen.«
»Ich habe mir die Hotelpension angesehen, Mr. Parker, ich kenne sie von früheren Zeiten her. Es ist kein renommiertes Haus.«
Parker bestätigte die Durchsage, schaltete sein Gerät ab und suchte nach einem passenden Parkplatz. Er fand ihn in einer ruhigen Seitenstraße, stieg aus und lustwandelte dann zu jenem schmalbrüstigen Reihenhaus, in dem Ken Kogan wohnte, der Besitzer des gestohlenen Morris.
Als Parker in die bewußte Straße bog, meldete sich plötzlich seine innere Alarmanlage, wie er dazu sagte. Er besaß ein feines Gespür für Gefahr. Sein Instinkt war in dieser Hinsicht hervorragend ausgebildet. Parker blieb an der Ecke stehen und spähte die fast dunkle