Высокие ступени. СборникЧитать онлайн книгу.

      Ах, Вермеер, конечно, умеет, но и с Брейгелем не пропаду,

      Рыбаки, будто птицы, чернеют на иссверленном мартовском льду,

      Деловитое братство-сиротство. Долгожданный субботний покой.

      Волга-Волга – чей вздох раздается над великой мордовской рекой?

      Что им Бог, безобидным, готовит? Чем поддерживает на плаву?

      Для чего они вдумчиво ловят, как любовь, золотую плотву?

      Не выпытывай тайны, зануда. Мы и так в этом мире кривом

      только ради наскального чуда, ради чистой поземки живем.

      А случится озябнуть, бедняжка, – есть на свете и добрая весть.

      Есть в кармане стеклянная фляжка, в горле детская песенка есть.

      Как велит нам отцовский обычай, вереницей бредем по земле,

      возвращаемся с мерзлой добычей. Улыбаемся навеселе.

      Город мой – белокаменный, кованый – знай играет на зависть европам,

      как граненый стакан газированной с кумачовым имперским сиропом,

      и, обнявшись с самбистами рослыми, под латунь духового оркестра

      орды гипсовых девушек с веслами маршируют у Лобного места.

      Ни анемии, ни плоскостопия. Зря, дружок, зарекаемся мы

      (лейся, песня, сбывайся, утопия!) от парадов, сумы да тюрьмы.

      Ах, казенные шаечки-веники. То перловка, то кислые щи.

      Мертвый труп воробья в муравейнике. Выцветай же скорей, не трещи,

      не смущай, похоронная хроника. Мы ведь тоже катались в метро,

      в зоопарке смотрели на слоника, ели ситники, пили ситро,

      распевали частушки веселые, осушив по сто семьдесят грамм,

      и стояли пред Господом голые, прикрывая ладонями срам.

      Город стоит на горе, а у тебя, дурачка, – ну какое горе.

      Черная окись на серебре. Вне времени, на кривом просторе

      полыхает душа, обмирают подёнки в закатном танце

      над ручьем. Затянувшиеся приключения самозванца

      завершаются сам знаешь чем. На шхуне пожар, в рынду бей,

      матросня. Креп-жоржетовым шарфиком матери, рыбьей

      костью в горле, а правильней – в сумеречной горловине

      той вселенской воронки, куда, крутясь, утекает иней

      на оконных стеклах, над брусничным островом мелкий

      северный дождь, дурные стишки, кухонные посиделки,

      смех любовников юных на каменистом судакском пляже.

      И выдыхаешь: «Не предавай огню моей лягушачьей шкурки, княже.»

      пахнет озоном солнечно голова ясна

      славно когда сердце мое не саднит с утра

      за ревущим мусоровозом